Verdad, por Napoleón Mauntèrau

Hijo, no estudies Historia que no hace falta. Y si la estudias, que sea con tus ojos de seis años y mira al prestigiado ciudadano ateniense como lo que es, tu maestra, ese dictador que te trata como a un esclavo: con cariño, con el recto sentimiento de que le perteneces, de que eres parte de su lote. Ella sí masca chicle y se sienta en el borde de la mesa. Y ve, hijo, en el señor feudal al político al que tu padre paga gustoso lo que pida para hartar sus ganas de poseerme. Soy feliz yendo al trabajo sabiendo que él está ahí, arriba, vigilándome, cuidándome. Y Heliogábalo soy yo, que os miro con amor a mamá y a ti hasta que dejéis de idolatrarme. Hasta ese día.