Sputnik, mi amor, de Murakami (contrarreseña)

El tono anodino, los personajes previsibles incluso para ellos mismos (el mismo tono y personajes parecidos, a veces casi idénticos, a los del desconozco por qué tan exitoso Norwegian wood) van transformándose y la historia se hace más compleja. Pasa de ser la de unos jóvenes solitarios a la de un amor, unos amores, tan intensos que descubren la otra parte de la realidad. Hay una frontera, una puerta al más allá (como la china hecha de huesos de muertos y sangre de perro; como la puerta de Rashomon, de la que huyeron los dioses por miedo al hombre) que el amor permite traspasar. Es un relato de vidas solitarias y uno de los efectos que en ellas puede producir el amor: el acceso al más allá. Hay una serie de símbolos muy japoneses (he estado a punto de escribir demasiado japoneses); quizá en el que más se insiste es en el de la luna pálida. Habría que volver a ver la película de Mizoguchi desde esta novela. La luna pálida, y la música, contagia, rapta y te lleva a otra parte, a otro mundo, del que es muy difícil salir. Se accede a un ámbito mágico en donde el tiempo corre de otra manera (Miu en la cabina del tiovivo, la noche de Sonime y la del protagonista). Me he dado cuenta de que lo que he hecho es leer Sputnik, mi amor desde esos dos maravillosos accesos a la verdad que son Rashomon, de Kurosawa, y Cuentos de la luna pálida, de Mizoguchi. Una excusa como otra cualquiera para volver a ellos. Mario Gómez